Я «в стол» пишу не про пустыню Гоби.
Хотя, ещё там есть о чём писать.
Я прячу в нём любимейшее хобби,
Как прячут от стыда свои глаза.

Кому сейчас нужны стихи такие?
Наверно никому, а только мне –
Приземистые, словно от сохи я,
Написанные на дубовом пне.

Но я пишу и сам себе читаю.
Никто не хочет слушать и читать.
Скорей бы точка, а не запятая.
Скорей бы полночь, укради их, тать.