Это двери скрипят на ветру,
Это мне почему-то не спится.
И деревья дремлют в снегу,
В черном небе- черные птицы.

Скрежетание клювов стальных,
Что хотят мне выклевать сердце,
Слышу я у покоев своих-
Я впустил их лишь обогреться.

Но последней сюда входишь ты
Светлым призраком мертвой принцессы,
И под ноги летят лепестки,
Льются звуки траурной мессы.

Это кровь или капли вина?
Если кровь, то сколько же литров.
И смеются теперь по углам
Неизвестные в черных цилиндрах.

Восковые их лица в тени
Нарисованы столь неумело,
Что наружу торчат из-под них
Злые маски. И смотрят несмело.

И ничуть не дрожу я сердцем,
Но узнать все же я должен,
Кто впустил вас обогреться,
Кто Хозяин,кто ваш Художник...

Кто войдет сюда, в этот храм,
Тот назад вернуться не сможет.
Умирая от бесчисленных ран,
Он поймет всё и мне в том поможет.

Этот мир укрыт пеленой
Пыльной и довольно измятой.
Разглядеть я пытаюсь порой
Хоть какие-то яркие пятна...